Soy este sábado enfermo

Adentro estallan albercas  impacientes

racimos de mariposas ciegas

los mosquitos son mareo de amor en las paredes.

Soy la mirada enclavada al pálpito de algún recuerdo.

El cartero pasa de largo y mi deseo se cuela en su saco

quiero ser la carta que por el desespero se escribe y se abre

o el perro que corre tras el hombre y lo logra despertar.

Desde mis ojos

¨Ciervo herido¨ Frida Khalo

En un vaso las tinieblas
en las tinieblas mis labios
en mis labios tus ausentes labios
en la ausencia un vacío de aire
un auxilio, un aullido, un ausubo hombre
el hombre, el más hermoso
el de nácar dulce, el de mi tictac
amasándome bermejos suspiros
un hombre en silencio
de mi voz el llamado,  castrado llamado
soy el último chillido de un animalito desangrado
el calor de la vergüenza 
por tanta vida muerta que me atrapa.

¿Quién entiende lo que es despertar

la noche menos pensada

en un espejo de brazos rotos?

Los versos a medianoche

sirven para recordar

esa punzada llamada amor.

Me quedaré despierta

para hacerte sueño.

Cosas que quiero los domingos

Quiero decirte que ahora quiero

Quiero eso tuyo que es mío

Quiero ese limón sobre tu pescado

Quiero tus arrugas por mi ají

Quiero tu mano torpe

Quiero  metales que abres y no cierras

Quiero mojada mis montañas

Quiero la cebolla que se impregna en tus manos

Quiero orejas de labios, cuello de labios, senos de labios

Quiero repetir la práctica de las ondulaciones

Quiero el friccionar el charol  del aceite

Quiero ahora que son las cuatro

Quiero ahora que es temprano

y el tiempo, antes de mañana, podemos repetir

Cuando no nacen las cigarras

Cada vez que sin mí llegas al cielo 

se estrujan las nubes.

No sé qué es más triste:

los bordados en la ropa muerta

de botones sin huellas

o tu aliento que era

el soplo de mi canto

que despertar dormido  es

o las cigarras que eran por tu sol

 y no han visto la tierra

o el amor que solía

que ahora le sirve escarcha a la noche

o el amor desmedido

que mide su talla en soledad…

Maldito y maldicho

lo que no se dijo.

Malditas y malhechas

las arrugas en las nubes.

Todo eso pasa

cuando no nacen las cigarras. 

 

Sin sueldo

"Madre Patria" de Tanya Torres

Hay trabajos no pagos.

¿Cuánto vale un vientre

gestando el futuro?

He visto hombres llenos

de mujer en las esquinas.

He visto faldas en las trincheras.

He visto  pintalabios en las consignas.

He visto al sexo débil levantar torres.

He visto hijos sin padres.

¿Cómo hacerles saber que la patria es una madre?

Dolor de Madre

Dolor de madre:  Elizabeth Eichhor

A:  María Esther Camacho

Yo

que siempre he sido madre sin vientre

veo el dolor de madre

como un volcán colérico

como un sueño apagado.

Y es que ser madre

es ser alma rota

eslabón en la piel del misterio.

Los hijos son la penitencia diaria

y yo que no tengo vientre

que tengo un tango solitario

que tengo un tanto sufrir por los hijos

no tengo espacio bajo el cabello

para imaginar estremecimiento

hecho Sahara

amor hecho océano.

Por culpa de Gypsy King

Dejar que todo se congregue

sí, hasta la tristeza

embelesar las pestañas

sí, hasta los años  mozos

dejar a la guitarra

hacer su trabajo: 

rehacer lo que fuimos.